prémices d'une fin bien plus proche que tu l'espères - l'entracte ne se lèvera pas aussi tôt et tes plans, ton futur est pensé dans ta tête. dans celui-ci, tu te dois de te rapprocher de ta scribe par excellence ; connaissant déjà la nature de son alter, tu ne comptais pas lui donner rendez-vous dans les salles. encore moins dans ta chambre. cela aurait fait jaser les commères des lieux ; tu préférais qu'on te croie eunuque qu'être vu en sa compagnie. une dignité quoi !

non, à la place tu souris en posant tes fesses contre la surface dure de la table d'opération - une salle spécialement dédiée à son souverain, ou plutôt, à toi et cela depuis belle lurette ; depuis qu'en ce jour fatidique tu rendis l'espoir à une famille détruite. depuis que tu frôlas la ligne de vie pour la tirer et rendre ce souffle - que tu souhaites perdre à tout jamais. quand on combat cette mort, quand on regarde ces corps froids - quand cette salle immensément froide est un tombeau ; on se rend vite compte que rien ne peut nous séparer de ceux-là.

et quand tu franchis cette ligne depuis si longtemps - depuis que tu penches plus d'un côté que de l'autre ; tu ne te rends plus compte de l'ordre de vie des simples humains - amis des morts plus que des vivants. si tu connaissais signification de ton propre patronyme, tu aurais pu en hurler de rire - tu ne le feras pas ; tu pourrais. non, tu croises les bras et tu attends ou plutôt, tu écoutes ; tu pourrais mettre ta main à couper qu'elle viendrait en talons, sa marque de fabrique. grand bien t'en fasses, cela te permet la plupart du temps de l'éviter habilement ; non pas que tu ne l'aimes pas. tu ne la convoquerais pas si elle n'avait pas un tant soit peu d'once d'intérêt à tes pupilles.

simplement, tout autant que ceux et celles qui sont attablées - tes sentiments sont plus proches d'une folie que d'une rationalité. ou plutôt, tu sais que comme toi - elle n'a plus cette flamme de vie dans le regard ; car depuis longtemps et encore longtemps, elle dominera cette ligne que tu ne fais que frôler. elle tombera tandis que tu ne feras que survoler.

qui sait ?
un peu de camaraderie entre morts-vivants.

 @Howlite

tu ne t'attendais pas vraiment à ça - en même temps, tu étais tellement habitué à entendre ce son horripilant et agaçant ; franchement aussi désagréable qu'une craie sur un tableau. que la voir pousser cette porte sans aucun bruit ou presque était si déroutant qu'un hoquet sorti de tes lèvres - malencontreusement et honteusement, que tu avais simplement envie de te gifler. ce n'était pas digne, digne sois-tu, que de l'avoir laissé échapper ça - roi ou pas roi ?

à sa réponse tu ne lui donnes qu'un grognement sans aucune cérémonie - c'était son genre de faire du sarcasme, et même si tu le savais, ce n'est pas pour autant que tu appréciais. en même temps, tu n'appréciais pas grand-chose, il fallait bien l'avouer. un regard que tu détournes à sa seconde question - ce romantisme, ce sentiment, a depuis longtemps disparu, aussi subitement que le fut ta propre femme. et tu savais que ce même romantisme n'habitait plus la femme en face de toi - c'est qu'entre macchabée, on le ressent.

tu glisses un doigt sur la table, cette table austère, cette table maudite, cette table incrustée de sang séché qui ne disparait pas malgré l'entrain qu'on lui donne - ce dernier monument avant qu'on enterre le corps présent dessus. habité en cette nuit par un gamin à peine âgé de quelques années ; la maladie frappe n'importe qui, n'importe quoi - et même en lui redonnant cette chance de vivre dans ce monde pourri, cela n'effacera pas sa maladie. il mourra plus tard, encore, dans quelques années. dans ces cas-là, hadès, tu penses à pourquoi tu devrais le ressusciter : lui accordait un jour, une semaine, un mois de plus ? au détriment de ce qu'il perdra au réveil ? ou bien le laisser sombrer en prétextant que tu n'étais pas assez en forme ? personne n'oserait t'accuser directement, mais les tentacules du dégout, de la déception et de ta propre horreur suffiraient à te bouffer de l'intérieur - parce que cette décision, tu ne peux pas la reléguer. parce que cette fichue décision, tu dois la prendre. parce que tu dois le faire, ça, encore et encore, depuis des années.

parce que tu es né avec ce pouvoir qui donne une seconde chance - au détriment de ton coeur qui se perd un peu plus chaque jour. tu reprends parole, tournant toujours le dos à cette femme.

_ Dix ans. Un alter qui peut servir pour les huntings sports mais une maladie incurable. Il pourrait gagner un mois, comme des années, personne n'en est sûr. Mais il perdra quelque chose en retour.

car la mort prend la vie, car la mort abat sa faucille, car la mort ne concède à permettre une seconde que si en contrepartie elle se retrouve avec un gain plus important. car la vie n'est pas facile mais la mort est encore pire.

_ Une mère qui attend son retour et souhaite qu'il revienne en vie. Alors dis-moi, Howlite ...

te retourne et la fixe, le doigt pointé sur son corps.

_ Je devrais lui redonner cette chance ou le laisser pourrir ?

des mots durs mais cette tâche l'est d'autant plus. parce que tu ne peux ressusciter tout le monde, parce que tu dois faire des choix, parce que cette morgue, cet endroit, est ton tombeau, ton trône, ton royaume mais surtout et avant tout, ton cauchemar.

parce que c'est ta propre horreur de ce qu'elle appelle "obligation".

 @Howlite

ce n'est pas que tu sois un mauvais roi - simplement, un roi incompris ; quand tes actions sont délibérées, nul ne pourrait comprendre. ce n'est pas que tu sois un mauvais roi - simplement, ta mémoire s'estompe et avec elle, les simples noms d'autrui ; s'effiloche comme une boule de laine - s'évapore comme cendres au vent. si tu devais trépasser, tu préférerais être réduit en lambeaux, que ton corps et ton coeur ne soient récupérables. alors quand elle dit ce nom, tu ne sais guère si tu t'apitoyais sur elle ou sur toi ; sur sa mémoire ou celle que tu ne possèdes plus pour honorer chaque mort.

un simple regard, mais tu la connaissais - elle n'attendrait pas ton accord dans tous les cas si elle souhaitait parler, c'était ainsi. vois le geste et connait la réponse apportée - un autre encore à porter sur tes épaules, un autre visage qui avec le temps ne possédera plus ni pupilles ni bouche - un simple crâne d'enfant qui hantera tes nuits et tes journées. un autre qui ne sera pas sauvé ; un autre. encore un, toujours un, encore et encore, toujours !

tu écoutes son explication sans piper mot, sans trahir ton désespoir naissant - météorite au creux de cette galaxie, elle pourrait causer la perte de ton étoile que tu ne réagirais même plus. que ce soit la vie, que ce soit une seconde chance ; chacun souffre. de la perte d'un être cher, de ne plus pouvoir le serrer dans ses bras, d'entendre ses rires et ses pleurs, ses colères et ses réflexions - la compassion est toujours de mise et pourtant, avec le temps, tu ne la possèdes plus. tu regardes tout d'un oeil détaché, ne prend plus les cadavres pour des êtres humains mais simplement comme des chiffres - tu les as comptés au fil du temps. tous ses êtres décédés. est-ce que cela fait si mal cette seconde chance ?

ton nom et ton regard qui dérive vers ses murs fades, un sourire et un petit soufflement nasal suite à cette phrase si simple et pourtant si horrible - tes larmes ne sont plus, tes larmes ne forment plus des cratères dans ton corps ; tes larmes ne sont plus le reflet de ta tristesse qui t'englobe toujours plus dans cette terre.

_ Cela fait bien longtemps que je n'en possède plus, de ses glandes pour "pleurer".

plus depuis la mort tragique de ta femme, plus depuis la mort tragique de ton enfant, plus depuis la mort tragique encore, de ta femme aimée et chérie. de cette femme naïve et pourtant si forte. de cette femme qui était si douce mais tellement têtue. de celle que tu as préféré sauver au détriment de ce petit corps que tu as toi-même mis au feu - regardant ce petit corps brûler, se calciner, devenir cendres - mémorisant ses traits. que les bébés sont moches à la naissance ! et pourtant, pourtant, pour toi, il aurait été l'être le plus parfait qui soit - celui pour qui tu aurais vendu ton âme bien qu'il n'en reste plus, celui pour qui tu aurais bravé l'enfer. il avait ton nez, il avait le menton de ta femme - il n'était plus. au coeur de cette même morgue. au coeur de ce brasier. tu ne voulais pas qu'il revive dans ce monde tragique. tu voulais lui accorder ce repos qu'il méritait avant l'heure.

oui, depuis ses instants tragiques, tu n'es qu'une ombre, simple ombre qui se laisse faire - tu n'es là que pour donner de l'espoir aux autres familles quand la tienne n'est plus et ne sera jamais plus. même si un fantôme est venu te hanter en sa présence. même si elle lui ressemble - tu ne peux et ne veux y croire. car cela voudrait dire que ce pauvre petit bébé aurait pu lui aussi continuer à vivre.

_ Aujourd'hui, il aurait eu cinq ans. Je souhaitais l'appeler Noé.

reporte ton regard éteint, damné par tous les sacrifices que cette vie t'a donnés - reporte ton regard, ton âme, tout ce qui n'est plus que rien, pour lui montrer. elle meurt plusieurs fois, mais toi, tu vis plusieurs fois, chaque jour, quand tu te lèves, quand tu te réveilles - avec ces souvenirs, avec ces crânes qui te poursuivent, avec les pleurs qui n'auront jamais pu être franchi de ses lèvres.

tu en as trop donné, de ces pleurs.
tu as trop porté de cette vie.
tu as trop offert pour les morts.

 @Howlite

aurait-il été aussi têtu que sa mère ? aurait-il été aussi enquiquinant que tu l'étais ? aurait-il eu, un tant soit peu, de vos deux caractères ? quel aurait été son alter ? ce genre de questions te pourrissent ta maigre existence, ce genre de questions te bouffent ton souffle ; celui que tu ne possèdes qu'à demi-mot, celui qui est ancré sans que tu n'aies ce droit, cette permission, de le supprimer définitivement de cette terre.

tu ne pouvais te permettre de sombrer, indéfiniment dans ces eaux troubles ; tu te noies, toujours plus, essayant vainement de respirer, de griffer l'air inexistant qui s'échappe en bulles avant d'éclater, tout comme ton espoir au fil du temps. tu ne pouvais te le permettre mais quand elle te prit ta main, tu préférais encore y être ; la froideur de la tristesse est préférable à la chaleur d'un réconfort. c'est donc avec une certaine brusquerie que tu t'en dégages ; ne souhaite nullement remonter de cette profondeur - elle te fait revivre, vivre et ne pas espérer. tu n'en as pas besoin.

ces paroles sonnent tout autant creuses pour toi, même si elle semble être sincère - elles ne sont que des reflets des mots qu'on utilise sans y penser, sans ressentir - en sachant pertinemment qu'elle a vécu autant que toi. tu te mens à toi-même et pourtant, tu continues de croire qu'elles sont factices, ces paroles - qu'elles ne sont pas véridiques et qu'elles ne sont là que pour te brosser le poil. deviens-tu paranoïaque ?

un bon roi.

_ Un bon roi n'oublierait pas leurs noms. Ils ne sont que des chiffres, ne possèdent plus aucune humanité ; ils ne sont que des cadavres, des bouts d'os, de la chair qu'on ronge jusqu'à apercevoir le blanc de cette carcasse et ne hante même pas leurs propres familles mais simplement moi. Le bourreau qui ne leur donne cette seconde chance.

tu n'es que ça, bourreau des morts, bourreau des cadavres - pour la simple et bonne raison que tu abats le dernier la hache de leur fil rouge ; que tu ne tires pas dessus pour les ramener, vivant, d'entre les tombes de cette morgue inhospitalière. tu n'es que bourreau, meurtrier des humains ; et tu préfères t'en noyer que d'en ressortir, de cette eau nauséabonde peuplée des crânes muets qui te poursuivent jusqu'à l'intérieur de cette tristesse insondable. ils te permettent de ne pas oublier, qui tu es, ce que tu es et ce que tu fais subir à autrui - aux familles, aux vivants, à toi-même.

ils sont ta tombe, tu es leur terre.

 @Howlite